Lunaires

L’Alaska, vastes confins d’une conquête inachevée, est cet état haut perché (le 49ème) sur le continent américain. Un état, avec l’archipel d’Hawaii, désuni des 49 autres. Une singularité qui constituera un appel attrayant, un point de mire expérimental...

Pourquoi l’avènement de la pluie dans les villes bouscule les passants qui s’empressent, cherchant à se réfugier sous un abri, tandis que d’autres déploient les griffes palmées de leur parapluie ? Alors que tout en elle nous fascine : sa musique, ses...

« Comment saisir la femme ? » se demande l’artiste… L’objet sublime de son désir est là, sous ses yeux… Allongée et lascive, elle attend. Une main dans ses cheveux fins, elle pose, douce sous son œil expert. Offerte et impatiente, docile et indolente,...

Un rayon doux sur le visage un jour d’hiver, un chocolat chaud face au froid. Mon petit soleil est là… Il trône entre mes livres, réconfortant comme du Satie, sage comme un chat assoupi. Son auteur, Céline Bedat, est de ces rares artistes accessibles...

Nuit étoilée (1893) Edvard Munch Une nuit étale sa paix bleue. Sur la terre, sur la mer ou dans le ciel, le calme emplit de son silence les âmes voyageuses. La terre est sombre, la terre est triste. Seules preuves de vie humaine, les clôtures et le bateau...

« Dirais-tu que je suis plutôt banal ou plutôt ordinaire ? ». Que celui, ou celle, qui a déjà été soumis(e) à une telle question lève la main. Que celui, ou celle, capable d’y répondre sans faiblir agite un doigt de ladite main. Mais ne soyons pas trop...

« C’est le premier pas qui compte », dit-on souvent de l’amour. Il en va de même en littérature. La première phrase d’un bon roman se doit de charmer, d’envoûter le lecteur, de susciter sa curiosité, le condamnant à errer au fils des pages jusqu’au dernier...

Série noire Embusqué au volant de sa voiture, son équipement de reporter chargé dans le coffre arrière, Weegee traque le fait divers newyorkais au rythme infrangible des déambulations nocturnes. Le noir et blanc de Weegee, parfois maculé d’encre rouge-sang...

Boulevard Montmartre, Printemps (1897) Camille Pissarro Les nobles et les aristocrates se rendent à leur promenade à Vincennes, Auteuil, Boulogne ou bien encore en quelques buttes. Ces habitués des douces détentes de début d’après-midi croisent en leurs...

D’un camp à l’autre, mon cœur balance, pourtant il faudra bien trancher : suis-je pro ou anti crastination ? Dois-je me rallier aux ténors du pro, ceux qui hissent le lendemain au rang de valeur suprême ? Ou écouter les fervents de l’anti, pour qui seul...